É terça-feira
E vejo os bares todos lotados.
É terça-feira
Mas o barulho dos copos a brindar enche a rua.
É terça-feira
Mas cervejas são derramadas nas mesas
E amigos viram copos inteiros pra saudar
A forma com que a folha da 5ª árvore à direita caiu na mesa ao lado.
Essa cidade não mede dias, não mede doses, não mede o tempo...
Essa cidade não faz sentido...
É terça-feira
E vejo um bêbado sem camisa cantando uma pipoqueira.
É terça-feira
E os estudantes voltam pra casa com seus violões
E seus amores quebrados, vividos, sonhados ou conquistados.
É terça-feira
Mas aguardo o meu amor em casa.
Essa cidade não faz sentido...
Aqui o carnaval dura o ano inteiro,
A boemia é levada à sério demais
E nem mesmo os Sóis e chuvas obedecem alguma lei aqui.
Hoje é terça-feira...
Mas volto sóbrio pra casa.
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